В насквозь прокуренной лачуге
художник рисовал портрет.
Он повстречал её на юге
назад тому семь-восемь лет.
И гладкий контур подбородка,
и змейка тонких нервных губ,
засели в голове так чётко,
что, хоть на речи он был скуп,
ему стихами захотелось
сказать ей нежные слова.
Но, только дрожь прошла по телу,
насмешкой брызнули глаза
её в ответ. Он поперхнулся,
и сник, надолго замолчав...
Собравшись, в город свой вернулся
с тяжёлой ношей на плечах.
А в городе родное небо
холодным сыпало дождём...
И с той поры он не был где бы,
он не один - они вдвоём.
И холст уже почти заполнен,
и пусто в пачке сигарет.
Художник ведь не просто помнит-
не верит он, что её нет.
03.04.2014