Отель выгорает алым.
Над полом струится дым;
Вдоль стенок, предсмертно чалых,
Как слёзы по скулам впалым,
Два друга ползут, один за другим.
Их лица черны от сажи,
Все мышцы дрожат. Идёт
Борьба не на смерть, а нажизнь,
До выжить — тройная сажень
И шаг наугад куда-то вперёд.
За ними — утробный стрёкот
Горящих столов, шкафов,
Похожий на тихий рокот
Предметов, зовущих Бога.
Но занятый Бог не слышит их зов.
Ползут. Из-за двери слева
Доносится детский крик.
Немного замялся первый,
А задний прикрикнул нервно:
«Тут нечем дышать, не медли, старик!»
Передний махнул рукою:
«Потом догоню, ползи»,
И скрылся за дверь зарёю.
Отчаянных стало двое.
А сам себе друг — остался один.
Он страхи дурацкой песней
Гонял как коня хлыстом,
Мурлыкая: «...хоть ты тресни,
Я выйду!» На этом месте
Прервался куплет, — обрушился дом.
***
Один поэт говорил: ни в семнадцать, ни в семьдесят
смерти бояться не нужно.
Бессмертно всё,
и бессмертие это сродни фразе Воланда,
сказанной в чуждой
для смерти
комнате.
Важно другое:
подобных, звучащих во множестве комнат,
чуть меньше
множества комнат;
=>
не память в цене,
но какие поступки запомнят.
____________
Буду крайне рад видеть новых читателей здесь: http://vk.com/magnertalespoetry
Добро пожаловать!