В последнее время, как никогда прежде, отросла голова –
Задевает выступающими частями
Пробегающие мимо предметы.
Я с головой, конечно, знаком.
Она для меня, в общем-то, не нова.
И разговаривает она вполне человеческим языком.
Вот, скажем, прямо сейчас бубнит потихоньку о том,
Что скоро удочками и сетями
Ветер выловит хмурые тучи, и будет лето,
И пойдём гулять с тростью, а не с зонтом.
А мысли, между тем, согласно заветам пророка Броуна,
Бегут, суетятся, прыгают на батуте,
Словно три толстяка, пока их не видит наследник Тутти.
Каждая мысль причёсана, вымыта, откалибрована,
И бьет наповал, взяв эту моду у шелестящих дней.
Не жизнь, право, а театр теней.
Чуть зазевался – выстрел… и ты убит…
День проходит навылет.
Очнулся утром – глядишь в изменённый быт.
Водружаешь голову… идёшь…
Время торчит под ребром, как обоюдоминутный нож.
Но повторяешь, как мантру: идущий... только идущий – осилит!..