Сижу на берегу, жду погоды.
Посматриваю на небо, посматриваю на воду,
гадаю: поднимется ветер? продлится штиль?
Я не спешу. Куда мне?
такой уж у жизни стиль.
Смотрю на песок, а вижу другие страны,
людей незнакомых — вот ведь какая странность.
И слышу их речи. Загадочен их язык,
в нем чудится свист и щебет, и горестный птичий крик.
Не помню, зачем... но я снова смотрю на воду,
на небо, песок, а вижу — проходят годы
в царапинах от песчинок, которым немыслим счет.
Здесь движется только время... —
кажется, что течет.
авг. 2011