Я живой! Нет... Не слышат, и первые комья земли уронили на гроб в тишине, где-то там в темноте раздается безумный плач! Я живой, я дышу, нет, почти задыхаюсь в своем летаргическом полусне... А над гробом играет реквием
мой скрипач...
Скрипка-боль,
скрипка-страх,
скрипка-смерть мне поет о бессмертии... Я кричу... странный хрип вырывается в воздух, тяжелый хрип... Улыбаются маски-врачи, поправляют у ног парчу, говорят, что два метра много, жалуются на грипп...
Вы же слышите скрежет... Я ногти стираю в кровь, выгибаю дугою грудь...
Страх с висков выпивает холодный и липкий пот; мне осталось чуть-чуть подышать: два-три вдоха и вновь уснуть...
Я увижу во сне раскаленный огнем восход...
Мой скрипач убирает скрипку, бессильно кусает губы, да кривит от боли рот,
Он сегодня уйдет вслед за мной, запивая абсентом ртуть...