*
бог твой мертв, ты остался совсем один.
среди этих бесконечных текстов,
запуган и нелюдим.
как невольный странник,
обреченный скитаться из жизни в жизнь,
никого не любить, никем не дорожить.
по весне расцветают вокзалы,
брошенные дома.
и только сердце твое - тюрьма.
ты идешь гасить в новых душах свет:
- и зачем все эти преграды, поющий снег?
дай мне руку, иди со мной,
ты привыкнешь к боли, для сильных есть только
боль.
ты привыкнешь к темноте, вот, гляди,
почти уже темнота.
вот, гляди, я не чувствую ничего,
перестань спасать меня, перестань.
*
только мы плывем как кувшины,
наполненные до краев
звездным гулом, сияющим сентябрем.
и вокруг все - бог,
и ты дышишь им,
и не спрятаться никуда.
когда мир превратится в прах,
когда тебя не будет никто ждать,
на той самой площади,
в синем пальто
я останусь.
ведь тот, кто любит - он как святой.
ведь любовь не превозносится,
не гордится, не ищет своего.
весь твой город как дымный холодный пустой вагон.
и люди выходят на станциях чужих.
и, заметь, никто не спасает их.