Вновь сумку эту полевую,
Что из кирзы, из задубелой,
Держу, в заплатах всю, кривую,
С полоскою от пота белой.
А в ней трофейный карандаш,
Скукожившийся от заточки.
Такой не купишь, не продашь:
Добыт из пулемётной точки.
И ордена, «Звезды» две «Красных».
Вон тот, с чуть треснувшим «лучом»,
За пару залпов ненапрасных,
Другой – за бой под Калачом.
А вот потёртые погоны:
С хозяином, по воле рока,
Окопы, госпиталь, вагоны
Прошли, состарившись до срока.
Подковка, ложка – в дырах странных:
Осколок вражий их «пометил».
Не будь в полях их рядом бранных,
Погибель дед бы точно встретил.
И о ранении здесь справка.
С ней писем треугольных стопка,
Для мыслей о былом затравка.
Бумаг тех не дождётся топка.
Свой долг пред Памятью исполню
И деда с Праздником поздравлю.
Я рюмку до краёв наполню,
И на планшетку ту поставлю…