От вспаханных полей плыла над миром свежесть.
Весенняя луна прозрачна и светла,
Как кошка в облаках устроилась, разнежась,
Не ведая, что есть собаки и метла.
Над мраком деревень, над спящим виноградом
Курился легкий дым, а зелень ранних лоз
Оплакивала смерть других, лежащих рядом,
И их в себя приняв легко пускалась в рост.
В лозе кипела жизнь, уже вином пузырясь,
И спорили в плодах душа и острый сок,
А капельки золы в крови лозы молились
За всех, кто от конца застыл на волосок.
Поэт смотрел на мир. Поэт писал балладу,
Элегию, сонет, все то, что жаждал век,
И ощупью, сквозь стиль и лозы винограда,
Добрался до того, что вечен человек.
Согбенные рабы, усталые крестьяне,
Торговцы, что везли и грозди, и вино
На рынок поутру, ваш след исчез в тумане.
Но небо, как тогда, зарей обожжено.
Он думал о любви. О том, что грубо стерты
Течением времен огни горячих губ,
А после написал, что нет на свете мертвых,
А есть лишь те, кто слеп, безумен или глуп.
И годы, и века, как псы, бегут по следу,
И стынут на ветру и слезы, и зола...
О прошлом не грусти, на то, что есть не сетуй,
Послушай, как вдали поют колокола.
Наполнен золотым сапфир небесной тверди,
Непрочен этот мир, и дом, и плоть, и храм...
Забудь свой детский страх и встань на горло смерти,
Как солнце каждый день восходит по утрам.
05.04.14