Постоянно думаешь - только бы не началось,
И под сердцем колется ноющий, ржавый гвоздь.
Фронтовые сводки с полей, а хочется посевной.
Постоянно думаешь - ну это же не со мной.
Это где-то в книжках, кино, далеком чужом краю.
Что бросаешь в землю весной, то осенью соберут.
И хотелось сытное в землю бросать зерно,
Зарастай зеленой травой, злобой прорытый ров.
Говорит мне сын : "Вот с этими прадед мой воевал."
Почему у весны опять звериный такой оскал?
Почему слетается вновь черное вороньё?
Только эта земля моя, а я не отдам моё.