Бывают сюжеты, каких не понять,
сюжеты, в которых нельзя разобраться.
Всё странно сошлось – и твои девятнадцать
так пристально смотрят в мои сорок пять.
Там нет ничего окромя мишуры,
там время безвкусно, там чувство бескровно,
там тянется путь от созвездия Овна
куда-то в совсем уж смешные миры.
Причуды души, сенсуальная бредь...
Я, правда, ни в чём тебя не упрекаю,
но было бы лучше, моя дорогая,
тебе на меня вообще не смотреть.
Ты скажешь с иронией: «Что же мне шить
прикажешь, вязать, избегая подвоха?
Моё оправдание – эта эпоха,
в которую некуда глаз положить.
Не веришь? Порукой пусть будет печать –
печать немоты...» – и пожавши плечами,
поверив в сакральность таких обещаний,
ты с грустью продолжишь смотреть и молчать.
В рассудок вползала свинцовая мгла.
О Боже, прости нас, пожалуйста, грешных!
Твоя бессловесность споткнулась, конечно,
о слово – и быстро сгорела дотла.