Опять бульвары тонут в моросящей дымке,
в кленовых пятнах снова мокрый зонт,
и ветер золочёный, где - то на Ордынке,
вплетает вечер в колокольный звон.
Из проходных дворов становится заметней,
как площадь кормит ветром голубей,
и шум Садового рывками будто летний,
и купола Донского голубей,
и в переулках вновь ямбические стопы
шагов, рифмует тротуарный шёлк -
от стен отталкиваясь, кружит тихий шёпот
тех, кто когда - то здесь уже прошёл.
Опять октябрь. Москва уставшая, иная.
Печатников на тишь заговорён,
и где - то над Арбатом, листопадной стаей,
качает ветер золочёный звон...