Прохладный ветер с моря дует...
На том же пляже, под уклон,
На поводке слона веду я,
И почему-то грустный он.
Спросил его – не отвечает.
Со мной не хочет говорить.
Видать, грустит по Култунбаю,
А, может, хочет покурить...
Без «дури» стал он снова серым,
Таким же грустным, как и был.
А кто, спросить позвольте, первым
Его на «дурку» подсадил?
Усталой вялою походкой
Идет, не мыт, не брит, не смел...
А что? Налью, ему я водки,
Чтоб слон чуть-чуть повеселел.
Налил ведро – глаза открылись.
Опять румянец на щеках.
И мы под горку покатились,
Не удержавшись на ногах.