Пропил географ глобус,
Выкурил чай цейлонский.
Был покорён им полюс,
Как оказалось - плоский.
Плоская вся планета,
Словно тарелка супа.
Сверху – закат и лето,
Снизу – зима и утро.
“Как? Но ведь глобус круглый?”
Плачет навзрыд географ.
Плачет и тянет в губы
Чай перетёртый в порох.
В дымке Цейлона – солнце.
Вечного взрыва космы.
Ниже, на дне колодца,
Просто вода и звёзды.
“Нет, но ведь глобус круглый..”.
Шепчет географ пьяный.
И в телефон, там “гугл”-
Сотня правдивых данных.
Только глазам не верит.
Хочет географ выпить.
Плоскостью всех материй
Мозг его словно вытерт.
Дома он был под утро.
Спал на диване, сидя.
Снилось ему, как будто,
Глобус не глобус – вымя.
Также и пить хотелось.
Также – не верил “гуглу”
Только земля вертелась
Как и всегда – по кругу.