Весна для нас подкрашивает рот,
немыслимыми обдает духами.
Она нашла приют среди сирот,
с издевкою заигрывая с нами.
Умеет ноздри щекотать весна.
Взять отмахнуться было бы наивно.
Ей наша геометрия тесна,
ей наша нищета весьма противна.
И все ж она заходит в каждый дом,
где страх и ложь граничат с безрассудством.
Как глупо верить, что ее трудом
они, возможно, как-то рассосутся!
Доводится и мне весенний дух
почувствовать, как святость первородства.
Но в доме явно отыскать, мой друг,
присутствие весны не удается.
Заглядывая в зеркала овал,
кривлюсь на отражение с тоскою.
И тот, кому кривляние послал,
мне шлет ответно точно же такое.
Сжимаясь фиолетовою тьмой,
вид из окна вычерчивает тени.
Идешь на убыль, но еще ты мой –
так славлю день, потраченный на чтенье.
Я славлю день, прошедший день весны.
Еще один, который в вечность канул.
Ночь впереди и радужные сны.
И я сопротивляться им не стану.