вырастаем из прошлого, как из одежды,
вдруг становятся мелкими наши надежды,
узковаты стремления, проще мечты,
неудачи смешны, а награды пусты.
все, что трогало, кажется просто нелепым,
всё, чему поклонялись – убогим, наивным,
лишь как прежде длинны наши скучные зимы
и увы! быстротечно желанное лето…