снег чуть потёк - и уже я почти весел.
сколько прошло зим, февралей, вёсен?
жалко, что я не умею писать песен,
только, чуть что, визг поднимать пёсий.
все ведь поют, трубадур под любым баком,
с музыкой, вслух, так, чтобы текст - боком,
так, чтобы бок доминанта прожгла шпагой,
чтобы в мозгу сплавился слух с Богом.
что же мне петь: всё задолго до нас спето.
как же мне петь: немы во мне ноты.
как же не петь, если ритмом дана мне ты,
если во мне пляшешь со всех ног ты.
брат мой, апрель, хоть чужую мне дай флейту,
я уж тебе звучно воздам плату.
пусть же во мне песни вновь забурлят к лету,
пусть мне куплет вновь захлестнёт гланды.
сколько мой Бог мне отмерил всего песен?
сколько твой Бог даст мне твоих писем?
если мой век так немного для всех весит,
дай мне весь век тихо метать бисер.