…ты летел ко мне навстречу ветром северным,
Обжигая.
Бледность щек и локон выбившийся своим трепетом,
Задевая.
Ты играл листвой осенней, шаг мой медленный,
Прерывая.
Что искал во мне, вникая в молчаливость губ,
Я не знаю…
Исчезал ли, спрятавшись за солнца луч, как-то вдруг…
Словно тая…
Приручил… и дни тянулись, возвращение твое
Ожидая.
Что узнал, увидел, и далеким стал почему?
Я гадаю…
Не свободен, а мечта она и есть - божество…
Понимаю.