Ушел, забрав мольберт, художник-вечер.
Ночь разливает тишину кругом.
В стремленье ввысь застыли сосен свечи.
И месяц красит речку серебром.
Лягушке снится в лотосах болото,
А цапле- лапки жирных лягушат.
Бродяга-ветер манит вдаль кого-то.
И обещанья сыпет звездопад.
И до утра, безмолвья пять часов еще.
Как хорошо...