Осыпаются мертвые листья,
И желтеет поверхность земли.
Нам, наверное, ночью приснится
Всё, что мы полюбить не смогли.
Что не любим мы хмурое небо,
Как любили его в старину.
Что могучее сердце истлело,
Полыхая в житейском пылу.
Быть романтиком — не наслажденье,
Не писать вечерами стихи:
Быть романтиком — это стремленье
Мир очистить от всей шелухи.
Старый тополь стоит одиноко,
К ноябрю, словно, к смерти готов.
Пьём под века презрительный хохот
За романтиков и дураков.