здесь так много тебя, что ночами я чувствую эхо,
задыхаюсь от неба, что падает в руки и тает.
кто-то сделал в душе еле видимую прореху,
из нее моя сущность к ногам твоим тонкой струечкой вытекает.
я смотрю на тебя, в твои каменные глазницы,
понимаю, что нежности, ласки в них нет.
и тушу в себе тот, казалось бы, негасимый свет,
и свыкаюсь, что не суждено мне тебе присниться.
ты, как прежде, будешь над искренностью посмеиваться, глумиться,
а я буду ругаться, мол, слишком легко одет.