оно меня когда-нибудь добьет,
заглотит, словно шлюха редкий виски,
и не расщедрится хотя бы на миньет,
не говоря уже о сколь угодно близком
соитии разгоряченных тел... о чем бишь?
а, о смерти точно!
ее объятий, сколь угодно прочных,
оно давно желает испытать
и любит жадно душу потоптать.
Бежит, словно за Ги его Париж,
как башня Эйфелева - по пятам, повсюду
и пусть я проклят хоть на веки буду,
если поверю в это "Избежишь!".
Мы с ним идем, а руки сшиты,
как сшита с человеком тень,
как воздух с морем,
ночь и день,
экстаз и горе,
плачь с восторгом.
я кончусь им. как тело - моргом.