Бык идет по траве
рано утром,
как на работу.
Во рту трава
на боках лоск
солнце играет на нем.
Целясь лирой рогов
в рой облаков над полем,
порой всматриваясь в высь,
старается он идти тише
и медленнее.
И для меня есть что-то
странное в его неосознанном
но понятном желании.