Прощаются со мной мои стихи.
И я, закрыв глаза, иду по краю.
Быть может в наказанье за грехи
Теперь я этот чудный дар теряю.
Быть может, я не за своё взялась,
И увлекла меня игра чужая.
Но дарит удивительная власть
Простор словам, преграды разрушая.
Как дивно мысли облекать в слова,
И наслаждаться этою игрою.
Быть дерзкой, даже если не права,
И призрачно мечтательной порою.
Почувствовать во всем красу и стать,
И думать о себе, что всё умею,
Но,почему-то, крылья расправлять
Мне стало всё труднее и труднее.
И вот она, последняя строка.
Я, к сожаленью, ясно понимаю,
Что остаётся только шелуха:
Ненужная, никчёмная пустая.
А где-то там, на самой глубине,
Ещё трепещет этот зов порочный,
Который был зачем-то нужен мне,
Как дар? Как испытание на прочность?
И оказалось, что не так уж свеж
Запретный плод, и далеко не сладок.
Как тысячи несбывшихся надежд,
Как сотни неразгаданных загадок.
Ну, вот и всё…