Я не ищу признанья в алкоголе...
я не прошу прощенья у вина...
И боль моя..лишь в том что я без боли..
Моя....всё это -есть моя вина...
Я не дружу с коварными чертями..
Давно уже,я их перешагнул....
и не прошу я ничего...чего же боле..?
Просить?когда я с мозгом не дружу...
Я не привык судьбою быть любимым,
Не озорник романа бурных строк..
Не покорим красивыми словами...
А сам пишу..как буд то в них есть прок...
Я ем листами вдохновенье...
Его я в людях нахожу!
И жру я,как ведро варенья...
Я жаден до того...ведь тем живу..!
Меня,коварно,проза полюбила...
На ней женился уж,как видите живём..
И только там..мне есть могила..
Где прозе будет отчий дом!