Дверь подъезда.
Да, я – дверь. Вот такая мне выпала карма.
Хочешь - нет, а приходится быть на посту.
Хорошо, коль откроют, как надо – руками,
по-хозяйски (бывают нормальные тут).
Отворят–затворят, аккуратно, бесшумно,
(я сговорчива в общем, коль мне не хамят).
Еженощно в молитвах усердно прошу я,
сохранить мой когда-то красивый наряд.
К сожаленью – не все понимают в искусстве
обращения с дамой из рода дверей.
На бегу - распахнут до противного хруста,
за спиною - швырнут, чтоб закрылась скорей…
Бьют, ногами пинают, и, ладно бы, дети…
Про собак промолчу (вот, следы от зубов).
Кто, скажите, за все мои скрипы ответит?
И за то, что сломать меня может любой
невоспитанный тип (их, придурков, хватает)...
Ах, мой слушатель милый, уж ты мне поверь:
ждать от жизни покоя – надежда пустая,
если ты от рожденья – подъездная дверь…