при виде его, чуть не стало ей дурно,
а он по сей день вечер тот помнит смутно,
немного, немало прошло - позабылось,
им даже общаться порой приходилось.
она считала его, неплохим, в общем, другом,
а он не думал о ней, хоть убейте, не думал.
но впредь они чаще болтали ночами,
смеялись, ругались, спорили и кричали.
она влюбилась в него, безумно,
а он считал её, неплохим, в общем, другом.
у неё ночью мысли все были о нем,
у него ночью - девушки, спал он днём.
она полюбила его. как дура.
а он видел в ней мисс-красивую-куклу,
ей каждый бы вечер к нему, да поближе,
ему бы - спуститься в метро. да пониже.
её так же запах его дурманит,
он ей каждый вечер: "Малышка, я занят",
но в те моменты, что рядом с ним,
он для нее становился святым.
всё так же не спит, круги под глазами,
но он, казалось бы, реже был "занят",
он кажется даже её пожалел,
и вдруг, от её слов, сам уж немел.
и видел уже он не куклу-игрушку,
а самую милую в мире болтушку.
случилось то, чего так боялся -
он в ней почти совсем потерялся.
он полюбил её. безумно
её же томила боль прошлого нудно.
ссорились каждый день они, месяца два,
она потихоньку сходила с ума.
срывалась всё чаще по пустякам,
он хоть и любил, пропадал "где-то там",
не выполнял обещаний своих,
а вообще хотели детей... троих.
ссоры не прекращались, любовь не угасала,
она, кстати, плакать почти завязала.
и они вели себя, как дураки -
у неё же, на утро, порой синяки...
она помнила всё. поминутно. дословно.
и любовь, и обиды, и его хладнокровность.
и когда он любил так, что бил зеркала,
представляете... она ушла.