Малыш, тебе останется письмо,
Где между строк не отыскать ни слова.
В лимонной роще розовый лимон
И золотистый мёд болиголова.
А дома, сиплость флейты через такт,
Где терция меж выдохом и вдохом,
И кровью перепачканный верстак,
И Буратино, вытесанный плохо.
Ещё тебе останется тоска,
И зараженный болью Вечный город.
И небеса, где счастья облака
Застыли в ожидании повтора.