Космолёты помчат в запредельные выси, потомков.
Во вселенский туман, за десятый, за сотый парсек.
С космодромов земных, в бесконечность от милой сторонки…
Даль манила всегда. Так устроен чудак-человек.
И кому-то из них вековать в синих безднах придётся,
В постоянной тоске, до последних отпущенных дней,
По тропинкам лесным, по прекрасному доброму Солнцу,
Обнимая во снах необъятность России моей.