Растрепала метлу - не летать уж на Лысую гору,
Подожгла резиденцию с курьей, когтистой ногой,
Наготовила зелья, шептала слова наговора,
Чтобы быть молодухой, а вовсе не бабой Ягой.
Чтобы волосы русые - шёлковой шалью на плечи,
Чтобы лебедью плыть, а не уткой хромой костылять...
Чтобы сладкими были с Иваном-царевичем встречи,
А не с Лешим замшелым... да, только вот, где ж его взять?
Измельчали царевичи... нет уж былого задора...
На свиданье не выманить - мёдом намазан диван,
В мониторы глядят затуманенным, пристальным взором...
Не поймут, что в коробках не жизнь, а какой-то обман.
Понимаю теперь - на старуху бывает проруха!
Зря сжигала избушку, трепала метёлку свою...
В переходе стою в драных джинсах и с пирсингом в брюхе,
И, задаром почти, очень жалобно, песни пою.
А, когда-то была у истоков всего мирозданья,
Облетала дозором лесные владенья вокруг...
Молодой человек! Обратите на даму вниманье,
Хочешь сказку послушать, мой милый, доверчивый друг?
И не надо чертить этот гадкий, магический круг...