Ты приносишь мне выпивку, ты протираешь стол.
Ты любезен и с тем, кто зачем-то со мной пришел.
"Вам понравилось?" - очень любезен. Таков стандарт.
А глаза у тебя поминают прошедший март.
Я сегодня не соло. И в ве'ках чернеет грусть.
Но ты думаешь:"Бог с ним. Неважно. Не страшно. Пусть.
Приходи с кем угодно, но, Господи, приходи!"
Эту мысль прочитав, я фиксирую боль в груди.
О, мой нежный, мой славный, мой юный восточный брат
(Кто назвал тебя так, тот неглупым был, Азамат.
Это значит "величие". Есть в тебе эта стать,
Что вполне позволяет мне сильным тебя считать)!
Ты так хочешь сказать мне... Но нечего. Ни о чем.
Ты не станешь мне мальчиком, другом, судьбой, врачом,
Опоздавший, родившийся там, на краю земли,
Выбирай себе близких таких, чтоб тебя спасли.
Не меня. Я прошу. Даже требую. Не меня.
У меня на тебя нет ни месяца, нет ни дня.
Я тебя не спрошу, где ты был десять лет назад.
Потому, что ты в школе учился, не так ли, брат,
Где-то в рыжем Ташкенте, где солоно и жара,
И такие внезапные, черные вечера?
А в холодной Москве, не зовущей к себе гостей,
В то же самое время мы в школу вели детей.
Да и это неважно. Прости ты меня, прости.
Просто нет у меня уже сил никого спасти.
Так что взглядом своим не готовь для меня оков.
"Вам понравилось?" Очень понравилось. Будь здоров.