***
Хлещет,
хлещет,
хлещет дождь
по щекам дворов пустынных...
Убегает вечер прочь -
в ночь, из чопорных гостиных.
Мимо мрачных фонарей
льются волны наваждений.
Как больной архиерей,
гром хрипит раскат ектений.
Капли звонкие стучат
в такт тропарного распева,
лижет пламенем свеча
островок, где плачет Дева.
Во дворе стоит ослом
горбик стареньких качелей.
Не пророк сидел на нём,
не ему осанну пели.
Вербы веточка в окне
огоньками тёплых искор
шлёт cвои приветы мне,
как притворная актриса.
Свято вешняя вода
льёт поток безумно длинный
в мир, что кажется всегда
входом Иерусалима...
***
© Nataliya Vedeneeva