Прыжок. Полёт. Восемь лет. Восемь этажей.
Земля. Приём. На грудь. Последний вздох.
Всё сломано и порвано. Ни мыслей. Ни миражей.
Нет целой кости. Только в сердце вечный ток.
Стреляли. Ломали. Хотели просто лучше жить.
По выходным, всё так же, собирали бычки.
На это молча смотрел и продолжал хотеть пить
Святой сторож Камчатки, через свои очки.
Он видел дождь, когда его вовсе нет.
Он видел твои синевато густые глаза.
Какой-то сосед кричал ему: "Это бред!"
С первым вздохом солнца, его убила гроза.
Никто не заметил потери ещё одного бойца.
Гроза? Ну гроза... было и будет... что ж...
Всё так же стреляли, всё так же давили глаза.
Но себе. Для врагов им раздали флаг и нож.
А сердце СашБаша до сих пор продолжает бить,
Продолжает гореть изнутри и с торца.
Вслед за ним прекращают медленно стыть
Миллионы новых сердец под звуки свинца.