В воскресный день с отцом моим
я шёл к себе домой,
ночных кошмаров таял дым
над утренней Москвой.
Напрасно ждал меня трамвай -
он удалился пуст,
я шёл и нёс в груди печаль,
а в сумке - тяжкий груз.
Я шёл, всех сыновей всю скорбь
один в себя вобрав,
и размышлял, влача свой горб,
но ведь не всё же - прах?
Ведь перед тем, как пеплом стать,
был плотью человек,
он жил и в чём-то был мастак,
в науках преуспев.
Кого-то целовал, любил,
заботу им даря,
последний в мире имбецил -
и тот рождён не зря.
Я шёл и дух во мне теплел,
я миновал вокзал,
а на проспекте, где кафе,
как будто услыхал:
В такой же день сто лет назад
я так же, помню, нёс
в кулёчке крохотном - тебя,
но ты с тех пор подрос.
12 04 14