Вьются волосы а локоны кудрями.
Почему-то женщин манит мой типаж.
Слава богу не помяли сапогами.
Мне достоинство, с поэзией - кураж.
Строчки льются, вылетают словно птицы.
Я пускаю их без численно в полёт.
И под час не нахожу пустой страницы.
Записать, что из меня так прёт, и прёт.
Мне в поэзии сопутствует удача.
На судьбу пенять по истине - грешно.
Не могу жить по другому, а иначе.
Без ЕСЕНИНА(поэзии), как жить, да и смешно.
А нужны ли вообще они - поэты?
Хорошо. А кто-же будет всё писать?
Вот расписаны в округе туалеты.
Не поэзия всё - это - вашу Мать.
Песни слышал я недавно, в ресторане.
На слова, опубликованных стихов.
Мне понравились, эх, как поют цыгане.
Я в восторге от своих знакомых слов.
О себе, и о стихах, я много слышу.
То завистники трезвонят по углам.
Популярен, сорвало у парня крышу.
Меня судят не по песням, и стихам.
А любовь, и вдохновение, как ветер.
То в слезах утопит-счастья проливном.
Не влюбленные пройдут, и не заметят.
Взгляд девчонки красивой под зонтом.
А меня учить любви, прошу, не надо.
Я до женщин, и любви их, просто зол.
Все бесстыжие волнуют как торнадо.
Я пахал бы, эту пашню, словно вол.
Вы любите, вы влюбляйтесь, вы женитесь.
Красивее наших женщин, в мире, нет.
Вы в душе, и красоте их растворитесь.
Говорю Вам, как мужик и, как поэт.