Мой маленький остров-кабина летит в небеса,
парит над бульваром, колонией чаек и морем,
он больше не хочет быть частью того колеса,
где каждому острову дан лишь порядковый номер.
Дробятся минуты, и падает небо в него,
свернувшись в овчинку, лежит на ладонях устало;
под музыку вальсов, летящих в три такта шагов,
уснула каспийская даль голубым покрывалом.
Проходит полкруга... Бескрылость свою осознав,
мой маленький остров угрюмо спускается к морю;
он часть колеса, турникетом закрытый анклав,
обрывок пространства, по кругу летящий со мною.
_______________________________________
На фото: колесо обозрения на приморском бульваре в Баку.