уходить из дома в ночь, когда дождь льет с такой же силой, как напор воды из крана, выкрученного на всю. Уходить и не думать, что у тебя года два как сломан зонт, и, пожалуй, ты уже совершенно разучился им пользоваться.
Капли стекают с капюшона, просятся под ворот, ближе к шее, но оседают на вдвое сложенном шарфе.
В наушниках играет что-то тяжелое. Протяжно забывает гитара, грубый вокал перебивает сложнейшие рифы, которые, кажется, проникают тебе прямо в душу, тревожа все самое сокровенное, заставляя переживать неподдельные эмоции снова и снова.
И ты скользишь змеей меж еле освещенных улиц, потому что нынче совсем ленивые фонари склонили свои головы над мокрым асфальтом трассы.
И нет ни души.
И запах. Ни с чем не сравнимый запах поднятой дождем пыли, плывущего в лужах бензина, а из оставленного открытым окна частного дома - запоздалым подгорающим ужином.
И, вроде бы, следует идти домой, потому что ты промок до нитки, телефон пищит, требуя зарядки, а на часах - полночь. В небе сияет серебристая луна, прямо над головой. Кажется, руку протяни - и сожмешь в кулаке, как последнюю юбилейную монетку, оставленную на черный день.
Но домой так не хочется.
Но ты идешь по изведанным тропам темных дворов и переулков.
Телефон выключается окончательно.
И наступает тишина.
Эта тишина режет слух. Лишь небольшой шум падающих капель отделяет ее состояние от абсолюта. Абсолютной тишины, которой не существует.
Ты замираешь на секунду, прислушиваясь к себе.
В мыслях, как и вокруг тоже - тишина.
Лишь сердце стучит.
Ты приходишь домой, бросая мокрое пальто в коридоре, быстро скидывая ботинки бежишь к подоконнику, на котором лежит блокнот в черном переплете и ручка.
Минута вдохновения.
Ощущение всплеска эмоций, от тоски до счастья, от разочарования до великой неземной радости.
Все выплеснулось на клетчатую бумагу.
И когда поставлена точка.
Завершено начатое.
Остается лишь дождь за окном. И тишина внутри. Еле перебиваемая ритмом сердца.