В Страстную Пятницу смолкает всё вокруг:
Не слышно птиц, и вечности на благо
Молчит под ветром лес, под снегом луг,
И тихо стынут вербы по оврагам.
Ручьи текут, стараясь не журчать,
Вода немеет подо льдом без света,
А облака недвижны, как печать
На нераскрытых письменах Завета.
Молчит душа в преддверьи перемен
И в глубине накапливает силы,
Чтоб тоже одолеть могильный тлен,
Восстать из повседневности постылой,
Чтоб воскресить с природой заодно
Свои леса, ручьи, и птичье пенье,-
Всё то, что было в ней умерщвлено...
И в жертвенности обрести Спасенье.
11 апреля 1970г.
Петербург,
тюрьма на Шпалерной
* * * * * * *