ничего не произойдёт,
снов не будет, а будет мир фикций.
будут биться в окно ваши птицы,
выпьем вёдра отравленных вод,
и из залов уйдём в тёмный грот.
всё растает и утечёт,
ведь не сложится нужных кондиций.
поломаются оси и спицы,
лучше даже не лезть под капот -
там атас... (градом слёзы и пот)
злой король забрал мой феод,
ну какой из меня теперь рыцарь?
к чёрту шёлк, уж не лучше ль из ситца
робу мне, сапоги для болот,
чтобы жить средь хвощей и колод.
***
пусть часы остановят ход,
долетят ваши хрупкие птицы,
освещённые светом зарницы,
и не бойтесь, что молния бьёт -
будет, точно, удачным полёт!
надо лишь захотеть вперёд,
через страны и горы, границы,
обойдя все заставы полиций,
предъявляя их жизни свой счёт...
и никто в этот раз не умрёт.
2010