Две с половиной сотни
Разных чужих людей,
Кто-то после субботних
Вписок и кутежей,
Кто-то из прошлых счастий,
Маленьких и больших,
Кому-то при встрече «Здрасте»,
Кому-то последний стих.
Этот - болтун и сплетник,
Все говорят, что би,
Тот, что в рубашке летней,
Против любой любви.
Девочка в драных джинсах,
С дисками Depeche Mode,
Носит цветные линзы,
Мечтает который год
О целой конюшне принцев
Или, наоборот,
О принце с большой конюшней,
Чтоб еле влезала в рот,
Зачем ей такое нужно,
Черт её разберет.
Мальчик в потёртых шортах,
В друзьях с тех времён,
когда
не думают об абортах,
Читают про города,
Где всё обладает смыслом,
Где каждый худой матрос
Не просто от бабы смылся,
А к морю душой прирос.
Теперь он косит под взрослых,
Не смотрит цветные сны,
По вторникам пьёт,
а после
прячется от жены
С пышной, но дряблой грудью,
И с ревностью в полгруди.
Так,
как все эти люди,
Я не хочу расти.