Любая из тысяч наших обид, разлук
Пахнет вокзалом, поездом и билетом.
Каждый произнесенный тобою звук
Кажется солнечным и бесконечным летом.
Нас не учили мудрости чудо- гуру.
Вот и напропалую теперь грешим.
Баловни, одиночки и балагуры,
Прячущие страданья на дно души.
Каждый поэт относит себя к богам,
А для меня святого осталось только :
Губы твои, растаявшие снега
И непростое чувство чужого долга.
И НЕПРОСТОЕ чувство ПРОСТОЙ вины,
Мучившее сильнее день ото дня.
Мы с тобой были искренне влюблены.
Каждый, как выяснилось, в самого себя...