Если день - просто риска одной из десятков шкал,
По которым Всевышний считает мой краткий век,
То не всё ли равно, где я был и чего искал,
Почему замирал, наблюдая дрожание век?
Если ночь - просто чёрточка в бланке календаря,
На которую смотрят в минуты тоски, то пусть
Чёрный дрозд не поёт, искупавшись в листве сентября.
Эту песню я знаю чуть лучше, чем наизусть.
Даже если вся жизнь - поиск слова и скрип колёс,
Если путь мой по ней будет долог, тяжел, тернист,
Я найду белый камень средь вороха чёрных полос.
Часто чистой странице предшествует грязный лист.