Как бледен пепел на закате
в пурпурной гамме тишины,
когда-то пепел был солдатом
известной вне времён войны.
Как лижет пламя твои руки,
о, Господин забывший нас!
Война окончена. И други
дружиною ушли в запас.
И час холодной стали пробил
и безвозвратен каждый миг,
когда тебя от слёз коробит,
к которым ты давно привык.
Не плачьте гордые весталки,
вам не пристало бить в набат -
смотрите, как учтивы Парки,
что ткут времён пугливый ряд.
Понтифик весел, что за дело
ему до слёз и до огня,
но чья же здесь душа сгорела,
и может быть, вошла в меня?
А трибуналом инквизиций
был найден новый де’Моле,
и снова на кострах амбиций
он станет бликом на золе.
15.04.14