Когда б мы не боялись той весны,
где небо за окном бредёт на ощупь.
Так хочется кого-то укокошить
и разорвать и полоснуть, но сны,
ведя к той стороне где невесомость
причинна, осязаема, знакома
приводят к равновесию. И дома,
пройдя ноль километров по искомой,
я погружаюсь в прошлого пласты.
Когда б мы не дождались той весны...
Вот так и остаёшься куковать.
В разобранной своей клавиатуре,
находишь только чёрные фигуры.
А белых нет и больше не сыграть.
Как точка света, кухонный провал.
В котором целый день сидишь до ночи
глотаешь чай, шуршат его листочки
о том, что ночь не вместится в овал
ни в эллипс...так Ван Гог нарисовал.