на спозаранней электричке
из гиблых мест
в москву – такой у нас обычай.
поля окрест
не в жалобе, но в смертной муке,
а чёрный лес
свои выбрасывает руки
наперерез.
кому-то он видений полон,
но, как алмаз,
пространство вспарывает поезд,
укравший нас.
прощай, родное пошехонье
в печном дыму.
нетётка тощей плёткой гонит -
на колыму.