Не ищи меня зря, не грусти понапрасну, любимый,
Я ушла с караваном, и путь наш лежит на Восток.
Нет убежища лучше, чем светлый наряд пилигрима,
Нет в пустыне теней, их не будет и здесь, между строк.
Я ждала слишком долго любви и сама виновата.
Ты не знал ни о чем и считал меня младшей сестрой.
Мой любимый, в тебе никогда я не видела брата,
И измучена тщетной надежды печальной игрой.
Твой отец подобрал меня где-то в военном походе,
Я была лет пяти - истощенный и дикий зверек,
Говорила тогда по берберски, а значит, выходит,
Что сегодня мой путь не случайно лежит на Восток.
Для чего же король воспитал меня словно принцессу?
Я не смела спросить, он/мир праху/ был добрый отец.
Из какой я страны? Кто придумал сюжет этой пьесы?
Может быть на Востоке найду я ответ, наконец.
Умер старый король, и сегодня ты был коронован,
И теперь должен выбрать жену из прекрасных принцесс,
Европейских наследниц. Прости, я была не готова
Это видеть, хотя и просила у Бога чудес.
Я молилась всю ночь, а наутро спросила у старца:
- Я люблю короля, что мне делать?-
А он мне в ответ:
- Путь лежит на Восток, дочь моя. Чтоб собою остаться,
Ты должна потерять себя. Лучшего выхода нет. -
Так мне старец сказал. Может, счастлива я и не буду,
Не ищу я сокровищ: ни ярких камней, ни шелков...
Но понятно одно, что качаясь на крупе верблюда,
Наконец я избавлюсь от братства тяжелых оков.
Жаркий ветер пустыни поет о восточном коварстве,
Караванщик спокоен, покорен унылый верблюд...
Ты мне больше не брат. Я свободна любить тебя. Царствуй!
И пускай менестрели когда-то о нас пропоют...