Эта болезнь не ко смерти — благое иго!
Слов не пою и не помню, Эли, Эли,
благодарю за возможность хоть пальцем двигать
(справа налево) на малом клочке земли.
Рвётся гроза в колыбель мировых историй,
скрежет зубовный стоит в ледяной ночи,
мне говорят — это ласковый ветер с моря,
мне говорят — это чайка вдали кричит.
Каждый бы спутал реальности/сна картины
в страхе плюющих зелёной тоской метастаз —
тот, кто выходит впервые из кома глины,
тот, кто выходит из комы четвёртый раз.
Бред или сон, но зрачок раскрутив пошире,
мнится сквозь молнии, град, гробовую тьму:
ангелы кружат что чайки над спящим миром —
море раздвинуть для тех, кто пойдёт к Нему.