я слышу, как стучится в храм
души Святого ожиданья
Его рука из плоти музыки и снов.
стального эго дверь разбита,
лишь тени памяти решёткой впереди.
Теченье сильное вдали от берегов .
я выбираю середину,
чтоб плыть вперёд,
хоть вена глубока.
скользящей кистью по проспекту
незарисованных страстей
бредут эмоции разумных будней
к стране заплёванных и проданных идей
под солнцем выгреться, пока не захлебнулось.
9. VI/ 2004