Прошитый лазером закат,
чей блик – что лава по базальту,
и пена, танец Эсмеральды,
на скат волны – в ночной агат!
Какой-то «истинный» пейзаж
кипит отчаяньем Природы,
и мыс, согбенный Квазимодо,
несчастен, добр... но не наш.
Быть может, этот мир жесток,
быть может, мы добры не в меру,
но Нотр Дам хранят химеры,
стелясь хвостами на Восток.
А там невиданный простор
накрыл как плаху чёрный бархат –
хитон монаха, фрак Монарха...
и прочий отшумевший вздор.
_______________________
Париж. 2001 г.