Этот город безумен. Удушен в потоках машин,
Оглушен дребезжаньем метрошно-трамвайных рапсодий.
На заоблачных тропках холодных небесных вершин
Вечно хмурый Борей, похмелясь, управляет погодой.
…А в мирах параллельных, наверное, есть острова
Где тепло и светло, и аллели не столь рецессивны,
Где лазурна вода и почти изумрудна трава,
Где народам неведомы доллары, фунты и гривны.
Где-то есть острова, где и вправду не ведают зла,
Где открыты улыбки, где дамам поют мадригалы…
Но – сидим в интернетах. И всяким залетным козлам
Отвечаем в постах и теряемся в залах вокзалов.
Где-то есть острова. Да не едут туда поезда,
Не летят самолеты, совсем не плывут пароходы.
Словно капельки рая на белом пространстве листа
Острова из стихов – квинтэссенция личной свободы.
Квинтэссенция счастья в обертке рифмованных слов,
Не подверженных ни суете, ни изменчивой моде.
...А на облачных тропках, грозой разгоняя козлов
Вечно хмурый Борей, похмелясь, управляет погодой.