По городу шатается туман,
отшельником, в монашеском хитоне…
а я – за ним,
как нищая кума,
в надежде, что меня никто не тронет –
ни пришлые строители голгоф,
ни праведные узники задворок:
я следую – по улицам долгов,
по скверам суеверного позора,
вдоль трассы обретений и утрат…
о, сколько их! –
бесхитростных стараний,
бессмысленных – самой к себе – тирад…
о, сколько их – попыток протаранить
подросшей до прозренья слепотой
туманную тугую плащаницу
и след оставить найденной звездой,
когда ей больше не с кем поделиться…